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    皇城的风又起了，吹得窗纸簌簌作响。

    像无数亡魂在暗处低语。

    沈辞闭上眼，听见自己心跳的声音。

    很轻，很弱，随时会断。

    他不知道末日何时来临。

    只知道，这座皇城，早已是一座巨大的囚笼。

    而他，是笼中最不起眼的影子。

    连挣扎的资格，都没有。

    夜深了。

    影园里没有点灯，沈辞坐在黑暗里，一动不动。

    他想起小时候，刚被送进影园那会儿，夜里害怕，蜷在墙角哭。那时还有一个老太监照顾他，姓王，人很和善，会给他讲故事，拍着他的背哄他睡觉。

    后来王太监死了。

    死的那天，沈辞躲在屋里不敢出去。他听见外面有人说话，说什么“灭口”“知道太多”。等人走光了，他悄悄溜出去，看见王太监躺在院子里，脖子上有一道细细的血痕。

    从那以后，影园里就只剩他和哑嬷嬷。

    那年他七岁。

    他学会了不哭。

    学会了不问。

    学会了什么都不想。

    就这么活了十年。

    窗外的风声停了。

    沈辞睁开眼，起身走到窗前。

    透过窗纸，隐约能看见影园高墙的轮廓。墙外，是皇子府的亭台楼阁；墙内，是这一方不见天日的狭小天地。

    他忽然想起萧景琰那句话——

    “能活便活，活不了是命。”

    命。

    他的命是什么？

    是从五岁起就被关在这座小院里，日复一日学着做另一个人？

    是挨了十鞭之后，躺在床上两个月，连个端水的人都没有？

    是明知自己随时可能被推出去送死，却连恨的权利都没有？

    还是……

    他低下头，看着自己这双手。

    这双手，会写萧景琰的字，会使萧景琰的剑，会摆出萧景琰的表情，会模仿萧景琰的声音。

    可它从来不是萧景琰的手。

    它是沈辞的手。

    一个没有姓氏、没有籍贯、没有宗牒的人的手。

    沈辞握紧拳头。

    指节发白。

    然后，慢慢松开。

    他转身走回床边，躺下，闭上眼睛。

    明天，还要早起练步态。

    还要临摹字帖。

    还要练那套流云剑法。

    还要继续做萧景琰的替身。

    就像过去十二年一样。

    就像未来的每一天一样。

    直到——

    直到那一天。

    他不知道那一天什么时候来。

    但他知道，那一天一定会来。

    皇城的夜，很深，很沉，很冷。

    影园里，没有灯，没有声音，没有光。

    只有一个人，躺在一片黑暗里，等着天亮。

    　　


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